Qué retesimpática, amena y pendeja es la Lavadora Asesina, Jr. y sus comparsas.

http://lavadoraasesina.blogspot.com

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¿qué pasa con todos los servicios electrónicos que uno adquirió tras la propia muerte?

Apenas estuve escombrando mi vieja lista de contactos de yahoo y me encontré ya a dos muertos: a marisol, a quien hace ya cinco años la asesinaron sus propios compañeros de la escuela y a la bettinita, muerta hace menos de dos meses por complicaciones post-operatorios y un tumor que nomás no se dejó amedrentar.

Sensaciones extrañas: la tentación de escribirle a cada una un mensaje. ¿Qué onda? ¿Cómo va todo? No sorprenderme al recibir sendas respuestas. No, no parpadear siquiera.

El Jefe Caballo Loco ya tiene su changarro en http://www.jefecaballoloco.blogspot.com/. No es porque sea mi compa, pero estoy seguro de que hará las delicias de chicos y grandes.

Con determinación y el empuje de un juggernaut, Nacho Borrego abrió a los sesentaitrés años un negocio propio. Al barecito invitó formalmente a aquéllos muchos que durante su vida se convirtieron en sus enemigos. A sus compadres y comadres les mandó cajas destempladas, ignorándolos. ¿La razón? En palabras de Nacho Borrego: "mis amigos ya son dueños de sus propios venenos. a mis enemigos, a ésos... mejor los enveneno yo".

Conchita dibuja en el papel barcos que nunca sabrá que son invasores cartagineses. En la desidia de dibujar una costa los deja sin destino, sin propósito en aquél día que había presagiado olor a ruinas, a monumentos en fuego. Conchita ha criado una hueste que le suplica inmóvil una ciudad para quemar, un cobarde faro -apagado súbitamente- que los haga finalmente tensar los dedos en la empuñadura y apretar los dientes sanos a bordo de las embarcaciones. La niña no tiene en mente peleíllas. Dibuja un sol cenital, una nube con cara. El pasado de su pueblo y de su propio destino muta desesperado ante esta mano de siete años que se niega a inventar la sangre.
A espaldas de la criatura, las paredes vibran, el acento en la voz de sus padres cambia, las historias de los hombres de su tierra no saben a qué rostros representar. Conchita termina el dibujo y corre a pegarlo en el refrigerador. Afuera los elementos la odian: con una ira fuera de lo normal fraguan un plan negro que se cumplirá hoy cuando la niña duerma.

Tata Inclán, extraño sus paseítos de polvo, su cuerpo de usté como marioneta sin hilos en el final de sus días. Ahora tengo el tiempo para dilucidar aquí mero entre mis ojos. En mi memoria lo visto a usté de Xochipilli, le cuelgo las funciones de oficiador de sombras como un collar que en vida no se atrevió usté a llevar. Permítame que le lleve del brazo, Tata Inclán, hacia este camino que hace curva, que se pierde.

La noche en que Skinny Puppy me arrancó por dentro, después de 15 años de esperar...

http://www.klangdynamik.de/modules.php?name=coppermine&file=thumbnails&album=178

Maldita poesía, que sólo me deja los labios adormecidos.

(otra vez mi amigo el Jefe Caballo Loco)

Ahora quiero dedicar estas líneas a mi gran amigo Tortaloca, de quien no he sabido nada de unos meses para acá. Si alguien lo ve, porfa repórtemelo. Juyóse al DF con veintemil y cachito varos de mi propiedá.

Si me dijeran que peleara por México... contestaría simplemente: "orita"
(dice mi compa el Jefe Caballo Loco)