Ella rescataría mis altas luces, así como las sombras que se pierden en el negro que me amarra. Daría la hostia a los peces enlutados de mi conciencia, si tan sólo encontrase una herida que manara, una pequeña mirilla por la cual abrirse paso. Ella se haría de una hoja que obligara a la piel.

Mi becerro ya se había entregado desde antes en sacrificio. No quedó nada escanciable cuando llegó la hora de derramarlo ante tu estatura. Ahora balo y mi silencio es una señal.