Moshka

M

2011-12-13T20:13:00.000+01:00

Se casaron. Todo ajustado a la oscuridad. Se casaron en el mar bajo el bosque. Sin saber con quién.

Las letras en el rock

2006-11-07T01:20:00.000+01:00

¿Los letristas del rock?

La Barranca. En varias de sus canciones hay un intento bien logrado de reflejar de manera fresca una sensación, una mirada o un concepto. Manuel Aguilera parece tomarse el tiempo para machetear una y otra vez las oraciones. Logra recrear atmósferas mexicanas de noches, playas o selvas, sin necesidad de -como alguna vez escribiría Xavier Velasco- pintar todo con sarapes y nopales. Y todo sin caer tampoco en clichés roqueros, que más bien parece buscar evitar. Las recomendaciones: Usumacinta, Día negro, Al final de la playa, El velo, etc, etc, etc...

Siouxsie & the Banshees. El espectro de la creatividad literaria de la Siouxsie está repartido entre varios discos. Los escritos de la Banshee reina a menudo traen a colación viejas películas de descuartizamientos, alaridos y descomposición, tanto física como social. Y sin embargo, también muestra que tiene un hermoso vocabulario bajo el brazo para escribir rolas amorosas, como "rhapsody" o "the last beat of my heart".

Leonard Cohen. ¿Ya qué se puede decir sobre este señor a quien poco le falta para convertirse en monumento? Quizás sólo que a quienes no lo hayan escuchado consigan las letras. Aunque no escuchen la música: lean las letras. Recomendaciones: Suzanne, The Future, Teachers, Story of Isaac.

Jaime López. Un humor agradibilísimo; una mirada satírica y penetrante de la vida urbana en el México peligroso y jodido: hay cosquillas que hacen a veces bailar a la lengua, sin importar barriada de origen. Hijo putativo de quien a continuación menciono.

Chava Flores. Si alguien supo retratar con humor agudo las contradicciones sociales mexicanas, cubriéndolas con albures descarados (si es que un albur puede serlo) pero sin tocar la grosería, fue don Chava. Prefirió las rancheras al rock, definitivamente, pero con textos que muchos "inspirados" roqueros ya quisieran tener bajo el ala. Mis favoritas: los gorrones, el entierro de Cheto.

Alice in Chains. Para todos aquellos que nunca se han metido droga alguna, hay en el disco Dirt una buena cátedra de uso, abuso y destrucción que puede servirles casi como experiencia virtual. Staley sabe poner las palabras donde más daño hacen. Letras que raspan la piel cuando son escuchadas. Recomendación: Man in the box, Angry chair; todo el Dirt.

Nick Cave. Cave ha explorado con distintas encarnaciones de su banda, los Bad Seeds, bastantes terrenos musicales ya. Pero su rock, blues, gospel, R&B, punk y new wave tienen un puente negro en común, más sólido que su espinazo, ya entrado en los cuarentaitantos. Canciones de amor que terminan en asesinato, de inundaciones terminadas en resignación, de magos y de homosexuales, de cabrones y de muñecas polvorientas. Gran parte del esfuerzo literario de Cave ha mostrado una muy notable evolución desde que comenzó a adquirir fama con The Birthday Party. Recomendaciones: el Murder Ballads, el Henry's Dream y varias de sus canciones sueltas.

Bunbury. Si alguien pega con el puño cerrado en el corazón dolido es Bunbury. Su trabajo literario con los Héroes giró 180° cuando se hizo solista. Bunbury empezó buscando a William Blake en las alturas de la decadencia y continuó el viaje solo regresando a las emociones básicas: las producidas por el desamor que no pide a quien lo recuerda tener siquiera un vasito de alcohol en la mano para hacerlo chillar. Y chillar cabrón. Recomendaciones: Todo el Flamingos y el Pequeño Cabaret Ambulante. De corridito, si es posible.

Radiohead. En Radiohead los significados de las letras no vienen de inmediato: son textos plagados de referencias a otros textos, que además se sustentan en el arte incluido en los CDs. Referencias al apocalipsis predicho por Bradbury, a las intrigas políticas en los ataques a Irak, al juego sucio en la vida laboral, al vacío espiritual y a su contraparte, la saciedad y complacencia de la vida plástica moderna. Recomendaciones: Harrowdown Hill (en el Eraser, de Thom Yorke), Sail to the Moon, Fitter, happier...

Corcobado. Aunque para mí Corcobado no se ha refrescado a sí mismo, tuvo una etapa explosiva en sus escritos durante una buena parte de su vida musical. En Corcobado no encuentro grandes recursos literarios, pero pedir eso sería como pedirle a Patti Smith que también tuviera bonita letra, ¿verdad?. En Corcobado las palabras cuentan historias de ciencia ficción que acabaron jodidamente mal. Son también astillas, o ladridos, o jalones al grillete que nos corta los tobillos. Cortes predilectos: La ladrada del afilador, Bicho salvaje, Papá ¿por qué nos cambiaron por pistolas?, Godiva, Dos corazones.

Pixies. Descendientes ruidosos y progresión lógica de la escena alternativa gringa ochentera, sobrinos desmadrosos de Sonic Youth. Black Francis construye historias que son interesantes porque apuntan a un camino pero le dejan a la propia imaginación darle muchas caras al final. Historias de mutilaciones, de incesto, secuestro y extraterrestres. El delirio de los Pixies para escribir prefigura al Nirvana de cinco años después. Recomendaciones: Cactus, I'm amazed, No. 13 baby.

Faith no More et al. Y aquí quiero decir Mike Patton en casi cualquiera de sus grupos. Aparte de tener una de las mejores voces del rock, las letras de Patton SON rock. Sin dar concesiones, sin ocultar ningún tabú, escupiendo a cualquiera que se digne a dirigirles demasiado tiempo la mirada, los textos -si se les logra retener- componen historias mórbidas y desquiciantes que sólo pueden haber sucedido en la mente de alguien que encontró al rock como el vehículo más a la mano para escapar de la normalidad. Zombis, placeres ocultos en el quirófano, ancianos que babean por menores de edad. En Patton existe la fascinación por hablar de lo que ya no está en onda, de lo que normalmente sólo se lee en los páginas sexuales más friksitas de internet o de lo simplemente estúpido; existe la fascinación por armar estatuas nomás por el gusto de luego derribarlas a patadas. Recomendaciones: das Schutzenfest, Surprise! You're dead!, The real thing, RV, y un largo etcétera...

Maratón de luces: Coisa ruim (Mala sangre)

2006-07-25T10:21:00.000+02:00

Mala Sangre es una película portuguesa buena, pero sin llegar a más. Relata la historia de un matrimonio y sus tres hijos que cambian su lugar de residencia, yendo de la ciudad a un pequeño pueblo. La casa en que se mudan y el lugar en general va a modificar la manera en que la pareja -acostumbrada al pensamiento racional- aprecia los hechos en la vida.

¿Lo bueno? Excelentes actuaciones de la mayoría del reparto, unos diálogos perfectamente elaborados y con un sonido muy real. Una relato de fantasmas bien ambientado y que para todos los que nacimos en Latinoamérica, creíblemente cimentado. Una buena construcción del suspenso y muchos personajes excelentemente construidos: la relación machista y no exenta de problemas del matrimonio es del todo tridimensional.
¿Lo malo? La trama de la historia no es nada original: la casa antigua que guarda una historia de crímenes, dispuesta a ejercer su venganza a través de los nuevos inquilinos, tralalá. ¿Cuántas veces se reciclará esa historia? ¿Por qué los seres malignos siempre atacan poco a poquito y no aplastan como moscas a los humanos tan pronto ponen un pie en el umbral? (OK, no habría película, pero aún así...) Por momentos, parece una mezcla de Amityville, The Shining y The Others. Incluso, tiene muchísimos paralelismos con esta última, lo cual lleva a esperar momentos dramáticos que nunca suceden. Mala Sangre conduce la historia de una manera suave en la que no hay orgías de sangre ni monstruos, aunque todos los elementos en la película parecieran conducir a ello.
Mala Sangre también contiene muchos clichés: el antiguo padre que guarda un terrible secreto, la lenta posesión de algunos miembros de la familia (the Shining, et al), los aparecidos que sólo algunos pueden ver (the Others, the Shining, the Sixth Sense), un personaje muy similar al ama de llaves en The Others (aunque con sus diferencias). En resumen, es una película que copia todo de las películas de terror pero se mantiene en el género del misterio.

¿Mi calificación? 6 de 10, con todo y que los actores elegidos hicieron un muy buen trabajo.

Maratón de luces: Starfish Hotel

2006-07-25T09:51:00.000+02:00

La primera película con cuatro estrellitas de las que he podido ver del festival: Starfish Hotel. Es una película japonesa muy propositiva que me recordó el cuento de Cortázar "Continuidad de los Parques", en el sentido de que la película va relatando la historia del personaje principal y su relación con un libro, siendo él parte del libro mismo.

Arisu, empleado bien pagado, tiene un desliz extra-matrimonial a la par que hace aparición -y posteriormente intromisión- un hombre vestido de conejo, quien se relaciona con el libro que Arisu está leyendo de su autor favorito. El hombre-conejo gradualmente va revelando que sabe más sobre Arisu que él mismo. La situación de Arisu se va complicando hasta llevarlo a un crimen en el que posiblemente él está involucrado -el de su propia esposa-. El argumento se cambia a sí mismo en un cruce de caminos, para dar vida a una posibilidad que antes no existía, merced a un personaje de la historia que no está contento con el desenlace de la misma.

Si dejo a un lado la cara con emociones escondidas permanentemente de Arisu, las actuaciones del reparto son bastante efectivas (y con eso no quiero decir que el actor Koichi Sato sea mal actor). Hay referencias directas a la Alicia de Carroll (el conejo que es perseguido una y otra vez por el personaje central, la caída en agujeros y entradas en lugares oscuros, el burdel de nombre Wonderland), pero me parece ser más un tributo de parte del director que pistas sobre la naturaleza de la trama. Desde que empieza la película descubre uno a un director de fotografía con mucho sentido de la belleza en composiciones centrales simétricas (no tan marcadas o frías como con Greenaway). En Starfish Hotel hay cambios sucesivos de tiempos, pero sin que esto complique demasiado las cosas. La trama es confusa, pero finalmente resolvible en la mente del espectador.

En escala de 1 a 10, la película se lleva un 8 (no la pongo en 9 por resultar en momentos un poquillo lenta y por el personaje tan expresivamente plano de Arisu). Muy recomendable, sin embargo.

Maratón de luces, de oclayos

2006-07-21T23:45:00.000+02:00

La jodimos con las películas. Está encima el Fantasy Filmfest en Múnich y la cagamos no comprando boletos para las pelis más prometedoras con tiempo: ya no hay boletos. Se nos cerró la puerta para ver Renaissance y A Scanner, darkly. Ni hablur, ya tendremos que batallar para conseguir la primera en video y esperar a que pasen la segunda en cines comerciales.

Me lancé ayer a ver Ils, película francesa ambientada en Bucarest y sus alrededores. La trama: una pareja francesa que vive en Rumania ve de repente su casona invadida por presencias no definidas. En un juego de nervios en el que empiezan a tratar de enfrentarlos, son derrotados continuamente y el resto de la película lo pasan huyendo de ellos.
Sí me hizo pegar varios saltos, cumpliendo con su función de película de miedo, pero el final y algunos puntos no muy lógicamente definidos en el argumento me dejaron un poco con el sabor de que le habían faltado "albóndigas" a la película.

Lo bueno de que a este país lleguen tan tarde algunas películas es que las reseñas de amigos estacionados en el nuevo mundo pueden ayudar a esquivar icebergs antes de siquiera prender máquinas. Desgraciadamente, no he tenido mucha retroalimentación con respecto a las pelis de este festival. A ver qué tal se portan la japonesa Starfish Hotel (que parece estar muy pachecona), la portuguesa Bad Blood, la española Somniac y mi gran expectativa, la francesa La science des rêves, con el Gael García, que ha hecho trabajos bastante decentes en el cine mexicano.

The black Godfather

2006-07-21T23:22:00.000+02:00

No tenía hasta hace unos meses quién carajo era Andre Williams, hasta que el rey de Finlandia me lo recomendó con las siguientes palabras: Este cabrón es Elvis, James Brown, Johnny Cash, Martin Luther King y Bender el robot dobla-metales juntos en uno sólo..." Y aparte tuvo el detallazo de dispararme un boleto para que fuéramos a un concierto de él en el Monofaktur. Para que tuviera una idea de lo que me esperaba, me pasó unas rolitas.

Me encantó el ritmo del tipo y más me asombró saber que es tan antediluviano como los Stones (¡1936 el cabrón!), nomás que sin la fama.

En vivo fue otro puto mundo. El viejo negro que más bien resultó verde por lo jarioso prendió chingón a todos/as los presentes en ese que fue su último concierto de la gira europea. No éramos tantos como su trayectoria lo podría hacer a uno pensar, pero la voz, la serenidad y la energía con que nos fue explicando su percepción del r&b y el soul nos hizo la cuna necesaria para dejarnos llevar la noche entera. El momento preciso fue cuando decidió cantar "I can tell". Y ai estuvimos el rey de Finlandia y yo, nomás como pendejos con los ojos cerrados, viendo al hombre negro en esa atmósfera oscura volver a armar con la garganta lo más sentido que he podido escuchar en mucho tiempo. Andre me puso al día con ese concierto todos los años que me perdí de su música.

Al final no pude más que abrazar a mi compa y decirle "Cabrón, gracias".

Did I fall or was I pushed?

2006-07-11T14:49:00.000+02:00

The Eraser está pocamadre...

Como que a Yorke no le hicieron falta más ingredientes para hacer de este un disco bueno. Nada sorpresivo viniendo del cantante de Radiohead (el disco parecería que incluye a toda la banda), pero bastante cumplidor, y con las esperadas rolas matadoras. Harrowdown Hill, sobre un asesinato mal encubierto relacionado con la invasión gringa a Irak y Cymbal Rush cumplen con las armonías melancólicas. redondito, con mucha cohesión entre pistas sin caer en monotonías. Consígalo en su red P2P favorita.

Mi periódico del día de ayer y hoy (recortes)

2006-07-07T22:38:00.000+02:00

Sí, ya se ha dicho. Demasiada información y por todos lados. Inútil, mucha.

Un carro volador capturado a través de Google Earth. Lo sitúan en una ciudad australiana. Llegué a escribirle a Yani que no sea culero, que si lo vio en su vecindario. Alguien que investiga que la coca-cola está hecha con sangre obtenida por medio de ritos satánicos me hace mear de la risa. Alguien más dice que el dolor en el humano surge por desear cosas. Japonesitos tocando tambores en Tokyoplastic. FeCal presidente de derecha y las protestas de izquierda que ya me están hartando por sonarme a pancherismo como forma de vida. Concurso de vectores premia a diseñador con conflictos del alma. Ferdinand Marcos murió hace mucho y hasta apenas me entero. Una ex-novia aparece de entre "el lado oscuro de la Academia". Escribe tres líneas y regresa a la sombra. Otra da a luz a una criatura rosada. Bettina aparece en mensajes viejos en mi aútluc, preguntándome que qué me trajo el conejo de pascua. Quizás no se acuerda que murió hace medio año. Ariel me manda a Einstein realizado con 9005 líneas vectoriales rectas (aún así, todavía nos falta para competir con los rusos). Reseñas de The Eraser (mañana escucharé con calma el disco) y lo que tenga que decir Radiohead sobre Tony Blair y el calentamiento global. Diez canciones más de rock -esta vez rock finlandés- para escuchar, cortesía del Rey de Finlandia. Articulista del periódico alemán Die Zeit se refiere a México como país sudamericano. Liz y las palabras fundamentalmente matadoras en su blog. Aprendo la diferencia entre Hentai, Ovu, Animé y Manga, la definición de ungehobelt, aprendo también que el celerífero fue el antepasado directo de la bicla. Algún día todo eso me servirá para un concurso de trivia, si no es que olvido todo de aquí a mañana. Another cop shot dead. LuisMi, U2 y Raphael, entre otros malhechores, hacen confesar a la gente, a través de listas, que sus rolas la hacen llorar. Un músico y letrista recuerda sin decirlo a Tristán Tzara y desordena en el piso las estrofas de su rola, sólo para leerse a sí mismo otro significado a las cosas que él dijo. En EEUU (¿dónde más?) el dolor hace música experimental... micrófonos de superficie en vidrios que el cantante rompe contra su cara. En África es la jodidez la médium: los instrumentos son tapas de refresco y varas, cordeles, latas. La historia del despojo en Latinoamérica, contada con los puños por Galeano. Veo de a ratos CNN, pero más por escuchar el acento británico que por interés al ciclorama de noticias que se muerde la cola para empezar a contar de nuevo las mismas cosas sobre sí mismo. Como yo, escribiendo estas líneas para tratar de aterrizar las cosas, decir Ey, párale que está por terminar el día de ayer.

Demasiada información. No por dónde empiezo sino ¿dónde es mejor terminar de leer?

El esqueleto más choncho

2006-06-29T12:35:00.000+02:00

Uno de los personajes más chidos de Marvel es el Ghost Rider. Es la historia de un motociclista quien es "infiltrado" por otro ser, el cual surge y toma posesión de su cuerpo bajo ciertas circunstancias. Cuando a su alrededor sucede un crimen, Johnny Blaze (o Daniel Ketch según la versión posterior de los noventas) se convierte en un esqueleto más mamá Dolores que cualquier vivo, enfundado todo en cuero y con el cráneo en llamas. Este ente, el Ghost Rider, se dedica a cazar criminales, castigándolos con su mirada de la penitencia, la cual les hace sentir el mismo dolor que inflingieron a sus víctimas, casi volviéndolos puré por dentro. Aunque los comics que me tocó leer (con Ketch) no eran los mejores dibujados del mundo, las historias eran cautivantes. Ketch no sabe qué pasa con él pero eventualmente conoce a un personaje oscuro -un enterrador- que al parecer está más enterado de lo que está sucediendo. Gradualmente salen a la ¿luz? conexiones con planos demoníacos en la que lo oculto y la tecnología se funden. Ghost Rider, cruza visual entre metalero de los ochentas y Charles Bronson haciéndola de vigilante nocturno, ya no sólo se enfrenta a humanos sino a muertos.
Ahora Marvel saca la película (al parecer con Blaze como alter-ego del Rider). Y estoy bastante tentado a morder la manzana.
Con las recientes películas de estos últimos años basados en héroes de DC y Marvel ya no sabe uno qué esperar. El Hombre Araña (creo que ya nadie lo llama así) ha estado pasable. Hubiera querido ver que apareciera Gwen Stacy, aunque Mary Jane actuada por la Dunst estuvo más que entrañable, y ahora con la aparición de Venom y el Arenero -y quizás ahora sí de una Stacy un poco papadona- para la 3 estoy a punto de volver a caer. Los 4F estuvieron ñoñísimos y los efectos visuales fueron de segunda clase. Diabólico (DareDevil) fue un bodrio que me dio coraje haber visto (y pagado por ello): una historia estúpida a más no poder con momentos vergonzosos como la lucha gratuita e insulsa entre DD y Elektra en el parque (por eso no quise ver Elektra). Batman me resultó decepcionante película a película (coño, ¿unos tibetanos le enseñan sus mejores secretos de lucha personal a un gringo al que acaban de conocer para que vaya a terminar con "los malos" en su país en vez de utilizarlos ellos mismos para sacudirse el dominio chino?). Supermán está por verse, con el actor que parece ser resultado de un casting para encontar al más parecido a Christopher Reeve que al personaje del cómic: a ver qué tal actúa. El Matón (Punisher) tuvo sus momentos jalados, pero estuvo bien construida. Los Hombres-X (X-Men) son a mi parecer los mejor llevados a la pantalla, con buenas actuaciones, relaciones complejas pero sólidamente contadas entre personajes, argumento coherente y buenos efectos. El Hulk a muchos conocidos no les gustó porque el monstruo se veía "muy de cómic" (???), pero a mí me pareció bastante buena, con un retrato psicológico más profundo del personaje central.
Los cortos siempre acaban siendo mejores que las películas en sí, y de Ghost Rider sólo he visto los cortos. La apariencia del personaje es congruente con el cómic (lo que no sucede con el traje negro de Spiderman 3); los efectos se ven bien realizados y aunque Nicholas Cage no es de mis actores favoritos, creo que es bueno y posiblemente haga un buen papel como Blaze.
Me intriga saber qué giro le darán a la historia de los personajes. Las demás películas de Marvel han utilizado la recontextualización (que sirve para captar a nuevos lectores, a quienes las historias de arañas radioactivas y viajes al espacio ya no les suenan a gran cosa) y Ghost Rider no será la excepción, seguramente. Espero que -a diferencia del cómic- la historia de los personajes no tenga al final puntos confusos. Tengo también dudas sobre si le dará un peso excesivo -como suele ser en las películas comerciales gringas- a las relaciones amorosas ñoñas, que si bien pueden ser toleradas a medias con otros personajes, con Ghost Rider nomás no. ¿El hombre que lucha con un demonio que lleva adentro y que lo hace matar sin que él sepa por qué, preocupado por una morra? Por favor no. Ojalá que la violencia en la película esté a la altura del cómic: en los cortos ya hay una secuencia de ruptura de cuello que no le pide nada a los videos caseros de Faces of Death. Espero que sólo sea una muestra de más.
Pero ya veremos... hasta el año que entra.

2.3. Un gato oscuro se cuelga de la cola de la luna.

2006-06-28T21:48:00.000+02:00

La Tabi llegó a mí como anónima. Primero fueron telefonazos donde sólo escuchaba un respirar, luego risas, luego poemas. Después encontré cartas en mi casa, sin timbre, sin dedicatoria. Todos los sobres esmeradas creaciones creadas con puro collage; dentro poemas sobre hojas moradas tocados por un aroma que podría reconocer hoy día. En alguno de mis cumpleaños, su amiga encubridora (la marisol) llegó de pronto a alguna clase de diseño en la universidad y me entregó un paquete diciendo "de parte de tábata". Una tarántula y una nueva carta.
Finalmente venció su miedo -que no timidez- y apareció de noche frente al zaguán de la casa. Nos vimos luego en varias ocasiones. Era vecina mía de apenas un par de cuadras de distancia. Que se había enamorado de mi, del cantantito de rock panchero. Resultó atractiva, simpática y culta; rockera y con fuegos de cambios sociales. Empatizaba con el EZ y adoraba a los gatos. Quería estudiar Hotelería pero me tocó ver su cambio a Letras. Compartimos horas en manifestaciones de apoyo a los zapatistas, música y finalmente los primeros escarceos amorosos mientras veíamos a medias una copia pirata de Asesinos por Naturaleza. Me dio a conocer cosas y personas nuevas, me confrontó con mis propias aristas, con mi soberbia. Nos inventamos pinche mil nombres el uno al otro. Descubrimos de la mano las primeras verdaderas luces de nuestros apetitos sexuales. Fue mi bastón emocional alguna vez que mi mundo entero se me cayó de golpe en la cabeza. Me apoyó siempre de la mejor manera y en general, la vivimos chido durante el tiempo en que estuvimos juntos.
Me prometió que me enseñaría "algún día" su diario y ese día llegó unos ocho años después, cuando ya mucho antes habíamos terminado y la visitaba en alguna Navidad. Fue por falta de entendimiento mía que se acabó la relación.
Salvo un episodio medio oscuro que tuvo con un novio no muy amigo de los ex-novios, y yo con algunas novias equivalentes, nos supimos mantener en contacto, ya como amigos. La Tábata luchona que siempre me cagoteaba por escribir con acento y sin hache su nombre aún me da cosas para aprender. En un momento de crisis económica y laboral se las ingenió para ver a los Rolling Stones en Brasil, pasearse por los Campos Elíseos y contar barquitos en Amsterdam. Fue la voz de una estación de radio universitaria en Puebla y ahora tiene apariciones televisivas relacionadas con la cultura. Sigue prendada del SubComandante y del movimiento en general, a la vez de Trent Reznor y de Peta Wilson, de Rob Zombie y de Angelina Jolie, de Björk, del buen cine y las cosas sencillas, del sonido que arma en su ventana la cola blanca de la lluvia y de los gatos, de las tormentas, de las sombras.

1.1. Dos de las hermanas.

2006-06-28T20:39:00.000+02:00

Me mostró una caja de cartón entre gris y amarillenta, pinta con caca de moscas. La abrió para que viera lo que había dentro. Un par de palomillas grandes y resecas, retenidas con un par de hilos al fondo de la caja. El cartón, el hilo, los cadáveres polvorientos: todo tenía un color parecido. Por el olor, imaginé que hubieran polveado sus cabezas con maquillaje de viejas. Sus cuerpos despeluchados a medias eran puro olvido, miseria.

"Éstas son tus hermanas" disparó a bocajarro mi papá cuando vio mi expresión de no-entiendo-qué-se-supone-que. Y sopló sobre ellas, escupiendo polvo de patas y alas en mis ojos.

Gunnhill Sundli

2006-06-19T02:59:00.000+02:00

Tu boca se abrió blanca.
Tu voz abrió sus rejas.
Tus críos lucífugos huyeron
ondeando alaridos,
dejando a su paso
huesos de estrellas
orín y humo.

En ese tropel
un hombre mata a cien,
una mujer es hechizada águila,
un héroe jamás regresa,
otro hombre perdonará siempre,
uno más se abrirá a traicionarlo.
Hirviendo un niño a caballo
caerá tres veces
hendido por espadas.
Una serpiente hermosa
descuidará su guardia
y será leyenda.
Negrísimos los demás,
hijos todos tuyos,
ulularán en la noche.
Sin saber de quién,
arrearán contra una puerta
que en estos tres minutos decisivos
será la mía.

Ya cerca de mí estas sombras que proyectas, cerraré los ojos. Una rodilla sobre el piso de piedra helada. Mi mano temblará.

Sitio del mes.

2006-06-11T22:55:00.000+02:00

http://www.chavodel8.com

Vladimir Visotsky

2006-05-30T00:49:00.000+02:00

La voz es de madera
y sus astillas saltadas bastan
para dar sentido al vecindario.
La voz arrea al incendio;
lo obliga a agacharse
con el culo para arriba.
La voz es el sudor que pega juntas
dos, cinco manos que no se pertenecen.
Es la barranca en el cuello
puños revueltos en la lluvia
bombardero que resopla
coz de la calavera
a quien nadie allá arriba
halla cómo jodidos silenciar.

Mujer que sabe latín

2006-05-19T12:21:00.000+02:00

A Elizabeth S.

Ella sabe desde hace mucho
entender el latín húmedo del cuerpo
y nos revela el texto traducido,
bajado a nuestra lengua de hombres.

He pensado en repartir laminitas
con su imagen y dirección de blog,
anunciando sus milagros.

¿A qué saben tus noches?, me preguntó.

2006-05-19T12:17:00.000+02:00

Los arquitectos no me dejan dormir.
Llegan en desorden,
arrancándose mutuamente las palabras;
que si hay que fortificar las estructuras
para cuando vengan las aguas,
que si el puente fulanito
tuvo un error de diseño y por eso
murieron veinte en enero,
que si me intereso
por hacerme una casita de verano.

Pero los artistas
me lleva la madre con los artistas
a esos no los entiendo.
Gritan y hacen bulla,
se empeñan en que haga caso
a sus obras; sus sobras, acaso:
imágenes inconexas que muestran
a sus muy personales dioses
o criaturas, no sé:
mujeres, delirios, historias,
chismes que en nada me interesan.

Carajo, ¿qué no ven que sabine
duerme ya a mi lado, que escucho ya
el tamborcito de sangre en mi sien
harta y reclamándome sobre la almohada?
Pero no, de buena onda ai estoy,
atendiendo sus demandas a regañadientes,
tratando de atender a cada uno.
Qué ganas de decir
"Señor Burns, suelte a los perros".
Pero no, no soy tan claridoso
y los despido finalmente,
reparto los abrigos y -pa peor-
les digo que vuelvan pronto
(esa falsa amabilidad latinoamericana)
y regreso a mi oscuridad mentando sombras
a la una y media de la mañana
como cada noche de esta semana.

slowly downwards

2006-05-17T11:28:00.000+02:00

http://www.theeraser.co.uk/

Yorke. Yorke. Yorke.

2006-04-26T13:38:00.000+02:00

Ajúa Chloe Vevrier, reina de reinas.

2006-04-26T12:59:00.000+02:00

Hace una semana se salió de una jaula el tigre -vayaustéasabercómo- y nos abrió un rugido armadísimo y hambriento a mí y a mi primo. Nos salvamos de ser desfigurados sólo porque la luz del sol me despertó al tiempo, pero mañanas después volvió mi tigre en forma de lobo, en una región helada onda age of the mythology.
Hoy estaba yo descubriendo caracoles y peces que una insólita playa africana había depositado en la sabana. Tuve que correr despavorido cuando mi tigre en esta ocasión se convirtió en un tsunami que era anunciado a través de altavoces con verdadera alarma -en español- por un miembro de mi aldea de cazadores. Igual, gracias sol, aunque cada vez que estas cosas suceden se va extendiendo mi miedo como una colonia de parásitos. No lo menciono a mi mujer a la mañana siguiente ni a la que viene después sólo porque me va a tirar a loco, pero supongo que ese animal descansa cuando yo velo y se ejercita e incluso llama a otras criaturas con quienes desarrollar la estrategia perfecta. La determinación incorrupta de mi animal no cejará hasta que con mi muerte él pueda finalmente viajar a otra cabeza.

2006-04-26T12:58:00.000+02:00

Rancio estaba aquel cuerpo de cigarro, magras aquellas nalgas de cecina, pero aún así la quería.

Globalizado

2006-04-26T12:57:00.000+02:00

Un intenso punto de luz naranja, como una concentrada llama de veladora, amanece dentro de la oscuridad de la cocacola. Cuando la descubre el maorí -visiblemente sorprendido-, lo que dice a su familia ya no es "los dioses deben estar locos" sino "ah pinchis gringos, ya no saben qué inventar".

Dos de Sandro de América

2006-04-26T12:55:00.001+02:00

1. Si yo fuera chofer de un microbús pasaria puntual y no echaría carreritas salvajes, y si mis compañeros sacaban mas feria que yo, no me ardillaría. Además usaría asiento de los que están hechos de puras tiras de plástico, no tomaria cocacola. Eso sí, seria bien noviero y las llevaría cobrando ahí sentaditas.

2. Lo que más me gusta del Osito Bimbo es que deja los labios azucaraditos al besar.

2006-04-26T12:55:00.000+02:00

Del regordete corazón y su cupido quedan sólo puntas romas de flecha, apuntando a un signo calcinado.

2006-04-26T12:51:00.000+02:00

Muérete dentro de tu memoria,
en ese amarse de labios
en el que sin proponérselo te derrotó,
antes que quedes huérfano
de sus diez yemas y ese vaho
merced al golpe de pavimento de la despedida.

Su última casa en ti será ese beso,
ese rozar de ojos que se querrán llorar.

2006-04-26T12:50:00.000+02:00

Maldita poesía, que sólo me deja los labios adormecidos.

(Jefe Caballo Loco)

Testamento del Jefe Caballo Loco

2006-04-26T12:49:00.000+02:00

Al barman le dejo mi walkman, al de la puerta le dejo mi chamarra de cuero, y le doy mi coche al gerente de samborns como accion revolucionaria ¿y qué?

2006-04-26T12:48:00.000+02:00

Cuatro de la tarde y mi mirada sigue siendo el periódico de ayer.

2006-04-26T12:46:00.000+02:00

Quítale estas líneas al tigre
y evidenciarás su amarillo;
lo privarás del camuflaje.

Para eso están las líneas:
hacen del cuerpo sombra;
vuelven invisibles sus pasos.

De tigre mi voz.

2006-04-26T12:44:00.000+02:00

silencio de ojos
murmullos líquidos de la luz
arropando mis pies
los oídos en agua mullida
el silencio
estado embrionario
tranquilidad.

2006-04-26T12:43:00.000+02:00

La materia no se crea ni se destruye, sólo se transforma. Por lo general, en algo peor.

2006-04-26T12:40:00.000+02:00

en la última curva de mi caricia
en tu cuello
se siembra otra sombra.

Gréires jits

2006-04-16T22:16:00.000+02:00

Mis rolas de los últimos días (textos no ha habido, pero qué tal musiquita):

Strange Fruit Billie Holiday
Steng dør Gåte
Skin Siouxsie & the Banshees
Christina the Astonishing Nick Cave & the Bad Seeds
Worlock Skinny Puppy

Y el 26 me lanzo a las Sisters of Mercy, cómo chingaos no. Expedición arqueológica hacia el fondo de mi adolescencia postrada en la lloradera.

2006-04-16T22:12:00.000+02:00

Antes de estrellarse contra el suelo, la miró con asombro. Saltaremos juntos -le había asegurado la bella bellísima-. Una. Dos. Y tres. Y él se precipitó. Y la bella bellísima le soltó la mano. Y desde lo alto, asomada bellísima en azul, le juró que le amaría hasta la muerte.

-Dulce Chacón
Suicidio, o morir de error

Higiene personal y autoayuda

2006-02-06T12:49:00.000+01:00

2006-02-06T12:30:00.000+01:00

Le han de haber dado un tiro al Jefe Caballo Loco. Una venganza, una mano oscura, quizás. No compro la idea de suicidio.

2006-02-06T12:27:00.000+01:00

no te penetro como a una amante
sino como a una muñeca vudú.

El Cuatro

2006-02-06T12:25:00.000+01:00

4.

Ese era -de niño- mi número favorito. pensaba en él y tenía que apretar fuertemente los dientes. en mi mente todo se hacía oscuro y surgía una silueta enorme que no cabía entera en mi cabeza. tenía yo que morder algo. imperiosamente. no sentía yo dolor alguno: sólo la sensación de que de repente algo en mí sucedía de manera distinta. ese era en mí el poder de ese número.

2006-02-06T12:22:00.001+01:00

Rolas consentidas de estas últimas semanas (o "dándole su panecito a la miseria"):

-NYC Interpol
-Devil Stereophonics
-Somewhere a clock is ticking Snow Patrol
-Requiem (le veilleur silencieux) Fields of the Nephilim
-La niña de Guatemala Oscar Chávez

2006-02-06T12:22:00.000+01:00

Arriba, a la derecha, por debajo del google.
Pero ese día nomás no estabas.

2006-02-06T12:18:00.000+01:00

ESQUINA BAJAN

Ella me seguía pegando
- y el problema aquí era la incomunicación; el lenguaje tan distinto para los ellos y para las ellas -.
"¡Ei!" soñé que le decía "¡Ya párale!"
Pero esta chaparrita seguía pegando a raíz de mi no hablar nunca, a raíz de mi sólo abrir chicos ojotes y señalar con dedos crispados el letrero serigrafiado que en mi playera ya empezaba a chisporrotear como un neón moribundo:
">god.mode.off"
Pero ella me seguía pegando.

2005-11-30T12:56:00.000+01:00

Product code........ 1633237 Commontime Cadenza mNotes new
Customer number..... 700200 SOFTWARE SPECTRUM Inc.
Quantity............ 1 Unit Count.........
Currency............ USD No estoy contento con lo que tengo
-------------------------------------------------------------------------------
No me gustan los números
Sales Price 44,95
Estamos acostumbrados a los gritos
y no escuchamos ya los del vecino
Whse On hand Avail Date avail. Lead days DPC lead
100 0 0 2/12/05 1

Dejo los espacios en blanco... como deben ser
Debería hacer algo mejor con
List Price MAP Price Lowball Price Cost mis pasos Purchase Price
44,95 42,41 no queremos que nada se sepa Last Modified
21/10/05 21/10/05 5/07/04
WOLFG_M WOLFG_M Nadie deberá escuchar

estos pasos que hacen

crujir la nieveInvierno maldito

2005-10-31T15:11:00.000+01:00

Qué retesimpática, amena y pendeja es la Lavadora Asesina, Jr. y sus comparsas.

http://lavadoraasesina.blogspot.com

2005-10-28T17:14:00.000+02:00

2005-10-14T14:13:00.000+02:00

¿qué pasa con todos los servicios electrónicos que uno adquirió tras la propia muerte?

Apenas estuve escombrando mi vieja lista de contactos de yahoo y me encontré ya a dos muertos: a marisol, a quien hace ya cinco años la asesinaron sus propios compañeros de la escuela y a la bettinita, muerta hace menos de dos meses por complicaciones post-operatorios y un tumor que nomás no se dejó amedrentar.

Sensaciones extrañas: la tentación de escribirle a cada una un mensaje. ¿Qué onda? ¿Cómo va todo? No sorprenderme al recibir sendas respuestas. No, no parpadear siquiera.

2005-10-14T14:02:00.000+02:00

El Jefe Caballo Loco ya tiene su changarro en http://www.jefecaballoloco.blogspot.com/. No es porque sea mi compa, pero estoy seguro de que hará las delicias de chicos y grandes.

2005-10-14T13:39:00.000+02:00

Con determinación y el empuje de un juggernaut, Nacho Borrego abrió a los sesentaitrés años un negocio propio. Al barecito invitó formalmente a aquéllos muchos que durante su vida se convirtieron en sus enemigos. A sus compadres y comadres les mandó cajas destempladas, ignorándolos. ¿La razón? En palabras de Nacho Borrego: "mis amigos ya son dueños de sus propios venenos. a mis enemigos, a ésos... mejor los enveneno yo".

2005-10-13T14:48:00.000+02:00

Conchita dibuja en el papel barcos que nunca sabrá que son invasores cartagineses. En la desidia de dibujar una costa los deja sin destino, sin propósito en aquél día que había presagiado olor a ruinas, a monumentos en fuego. Conchita ha criado una hueste que le suplica inmóvil una ciudad para quemar, un cobarde faro -apagado súbitamente- que los haga finalmente tensar los dedos en la empuñadura y apretar los dientes sanos a bordo de las embarcaciones. La niña no tiene en mente peleíllas. Dibuja un sol cenital, una nube con cara. El pasado de su pueblo y de su propio destino muta desesperado ante esta mano de siete años que se niega a inventar la sangre.
A espaldas de la criatura, las paredes vibran, el acento en la voz de sus padres cambia, las historias de los hombres de su tierra no saben a qué rostros representar. Conchita termina el dibujo y corre a pegarlo en el refrigerador. Afuera los elementos la odian: con una ira fuera de lo normal fraguan un plan negro que se cumplirá hoy cuando la niña duerma.

2005-10-13T14:47:00.000+02:00

Tata Inclán, extraño sus paseítos de polvo, su cuerpo de usté como marioneta sin hilos en el final de sus días. Ahora tengo el tiempo para dilucidar aquí mero entre mis ojos. En mi memoria lo visto a usté de Xochipilli, le cuelgo las funciones de oficiador de sombras como un collar que en vida no se atrevió usté a llevar. Permítame que le lleve del brazo, Tata Inclán, hacia este camino que hace curva, que se pierde.

2005-10-13T13:24:00.000+02:00

La noche en que Skinny Puppy me arrancó por dentro, después de 15 años de esperar...

http://www.klangdynamik.de/modules.php?name=coppermine&file=thumbnails&album=178

2005-10-10T16:16:00.000+02:00

Maldita poesía, que sólo me deja los labios adormecidos.

(otra vez mi amigo el Jefe Caballo Loco)

2005-10-10T16:11:00.000+02:00

Ahora quiero dedicar estas líneas a mi gran amigo Tortaloca, de quien no he sabido nada de unos meses para acá. Si alguien lo ve, porfa repórtemelo. Juyóse al DF con veintemil y cachito varos de mi propiedá.

2005-10-10T15:57:00.000+02:00

Si me dijeran que peleara por México... contestaría simplemente: "orita"
(dice mi compa el Jefe Caballo Loco)

2005-09-13T13:19:00.000+02:00

Se abre el otoño.
Los árboles dejan caer mensajes amarillos
dirigidos al sol de marzo próximo.

2005-07-12T10:10:00.000+02:00

Ella rescataría mis altas luces, así como las sombras que se pierden en el negro que me amarra. Daría la hostia a los peces enlutados de mi conciencia, si tan sólo encontrase una herida que manara, una pequeña mirilla por la cual abrirse paso. Ella se haría de una hoja que obligara a la piel.

2005-07-12T10:07:00.000+02:00

Mi becerro ya se había entregado desde antes en sacrificio. No quedó nada escanciable cuando llegó la hora de derramarlo ante tu estatura. Ahora balo y mi silencio es una señal.

2005-06-15T23:11:00.000+02:00

Este blog está muerto de momento... ya luego me volverán a dar ganas de escribir.

2005-05-01T20:51:00.000+02:00

En el Unicode existe espacio para 65,536 glifos
y un mismo glifo puede ser más de un caracter,
pero para mí ya no existen combinaciones
con que pueda armar algo con sentido.
Las letras mismas se me fragmentaron
y sus astillas sólo sirven para sangrarme.

2005-05-01T20:08:00.000+02:00

El nosotros
lo saben los gramáticos
es un curioso pronombre
Quiere decir tú y yo
sin ella
y también ella y yo
sin ti
y también ella y yo
contigo y contra el resto
En todo caso excluye siempre a alguien
De esta parte nosotros
de la otra los otros que nosotros

José Manuel Arango
Cantiga, 1987.

2005-05-01T17:56:00.000+02:00

I hurt myself today
to see if I still feel.
I focus on the pain:
the only thing that's real.
The needle tears a hole:
the old familiar sting;
try to kill it all away
but I remember everything.

What have I become,
my sweetest friend?
Everyone I know goes away
in the end.
And you could have it all:
my empire of dirt.
I will let you down
I will make you hurt...

I wear this crown of thorns
upon my liar's chair,
full of broken thoughts
I cannot repair.
Beneath the stains of time
the feelings disappear;
you are someone else
I am still right here

If I could start again
a million miles away
I would keep myself,
I would find a way...

¿Por qué no se me ocurrió antes darle una oidita a Johnny Cash?

2005-05-01T17:55:00.000+02:00

A esta playa llegaron tantas cosas
corriendo
volando
arrastradas por el agua.

Salobres caballos,
sonidos que tendieron una lengua sobre la arena.
Los vi sin verlos.
Recogí con la mirada cuerpos destruidos,
Rayas, puntos, notas, polvo,
ojos, cuerpos viscosos, caricias; todos llegaron.
Y nada.
Cuando realmente los vi,
ya no pude utilizarlos.

Eso me pasa
por llegar antes
y a la vez,
por llegar demasiado tarde a mis palabras.

2005-05-01T17:53:00.000+02:00

Cada sonido
que rescaté de entre mis piedras
aquella tarde de tu y mi tristeza
hablaba por cada una de las partes
de mi cuerpo.
Ya agoté los símbolos.
Ya no te tengo palabras.

2005-04-15T12:22:00.000+02:00

Se levantó el muerto y me preguntó:
"¿s'qué onda? ¿Por qué me enterraste?"

2005-03-29T13:06:00.000+02:00

(...) mah innards tossed by waves of nausea as they do battle with the closing fingers of mah ribs, almost as if skin and bone had married to become a fiendish corset intent on seeing me sick (...)

-Nick Cave
And the Ass saw the Angel

2005-03-19T13:55:00.000+01:00

Le di a mis disparates
la posibilidad de una causa
que los redimiera.

De inmediato
me arrebataron tu nombre.

2005-03-07T16:24:00.000+01:00

Carta 1
(feb 18 2005)

Me alegro entendido mensaje de momento canales oficiales muertos de momento la gloria esa de andar haciéndose el cabroncito de momento nomás por la fama de momento la gloria muerto no detenido tampoco cero pedo y todavía de momento los culeros que me van a volar los ésos de momento no pero tal vez quizá nadie sabe nadie supo de momento acá allá todo ahí nomás uno lento bien peinado pero lento y tus recuerdos nel pero lento quesque uno acà y uno nel acà nomas bien una acà pero no en mala onda orejones orejones de momento como siempre chivatos comprados con heuros heuros rancios el tercer ráis de momento quesque si uso la violence dice un chivato todos los chivatos putos acà unos dos tres acà quesque los tehuacanzos me alivianan dicen pero nel de momento XXXXX necesito autorices transplante de planta de hoja de planta de tu planta necesito ariautorices señor podador necesita planta no dejará basura orgánica chivas de a peso persiguen il pensiero deaquinsepesotesn un heuro ya tu dirás de momento tsunami reflexión apocono
apocalipsis psicosis

sià eì culpables en parte culpables de momento valorando diez mandamientos los de la cia ey son putos avísame de tu saber algo más que hayan hecho mexica tiahuic amo tilihuitz de momento no sólo bohemio de corazón te digo XXXXX no te creas que coahtlicue se va quedar así nomás y no por mí que soy un pobre pendejo sino por esos gueyes autoriza la hortaliza no mires a nadie feo pero están en todas partes no te rajes pero no ataques consiéntete
los chivatos hacen como que se van pero no se van ni se reportan hasta el mes que entra hay un cerebro que concentra la información acabo de nombrarlo madskull tiene cientos de secuaces unos dedicados solamente a intimidarme mientras otros más astutos leen mis movimientos han concentrado suficiente información acerca de mis traumas y mis penas mas íntimas y las han expuesto en los lavaderos de la psicosis continuamos pero madskull no da la cara me manda chivatos que a veces se acompañan de tiernas familias o eso aparentan para torturarme y acosarme con mis pedos eso para impedir que yo pueda actuar violentamente contra unos pobres niños entre comillas de momento resisto tengo nervios de perro cansado muy cansado y lento madskull me joderá la vida de momento sólo de momento porque fuerzas le impedirán que me entierre vivo como pretende fuerzas que quizá sean más oscuras que el mismo enemigo mío ojalá no sea así y deje que este loco siga su propósito y me haga todo el mal que pueda ahora que estoy seguro que es él díganle por favor al señor jaibo que ya le pare de mamar los huevos a madskull hasta acá se oyen las mamadotas y me vaya a despertar como la otra vez y entonces sí voy a romper la puerta que dice de ca no pases voy a dejar de ser un perro jodido que no tenía donde bañarse XXXXX han corrompido todo me han alejado de mi dios con su actuar a hurtadillas hay que tener huevos incluso para decirle a un cabrón chíngatelo en caliente con todo y que en el país hace calor y no estamos en primavera este verano se van a calentar un poquito my friends pero acá el calor es otro acá se quiebran a varios cabrones de jalón como dicen se andan rompiendo la madre pa saber quién le va a dileriar la coix a los gabachos y quién va a cobrar el peaje ese es todo el pedo a mi ver quién va ser el huevos de oro en el dosmilseis acá abajo como siempre nomás se ven los chingadazos el otro día madskull me manda a un cabroncito a intimidarme y a provocarme acá en el mercado mientras compraba unas pelis y su cara me dijo en este país no es que seamos malos es que nos hemos hecho culeros y cabrones a base de putazos su cara decía que él habia matado a varios madreado a muchos atracado a unos cuantos extorsionado a un chingo y que además no era sólo él sino que venía con varios de semejante perfil ¿cómo ves ? ¿tú le entrabas a rematarlo ? ¿verdá que sólo era una provocación de madskull hecha de maigty heuros? pensé si tuviera lana me compraba uno más feo y más cabrón pa que anduviera conmigo toooodo el día como madskull pero recuerdo la frase famosa de no te conviertas en un mostro para hacer una cruzada a los mostros eso es verdad para mí avisame lo de la planta y luego de imprimir esta hoja sigue la linea punteada....

odio---------
desamor tormenta

tsunami

cárcel madretierra

paraíso
tortura

a guevo
silencio

tsunami

2005-02-10T14:11:00.000+01:00

De escuincle me fascinaba, al acompañar algún sábado a mi agüelita al mercado, ver cómo los polleros le hacían al Jack el Destripador. Ella podría estar unos puestos más allá, checando las verduras, la blandura de los elotes o cuantamadre y yo me quedaba como pegado de los ojos al herramental del ilustre, haciendo changuitos para que ella se tardara y me diera chance de ver el mayor número de pollos siendo "recortados". Se me hacía pinche ver cuando los marchantes llevaban a los pollitos vivos y colgados de las patas, los pobres, pero en esos puestos ya no había ese freno: los pollos ya no tenían plumas y bueno, vida tampoco. Para mí ya habían pasado a otro estado, como cuando te quedas observando la caja después de que ya le sacaste el juguete que venía dentro.

Trataba de aprenderme dónde iba cada tijeretazo en el pollo, de dónde tomar el cuerpo para que se descoyuntara en los puntos precisos. Ya sabía que en cada pollo el punto más cabrón era el partir por la mitad su esternón. Se veía que el pollero la sudaba y se dolía de la mano al darle con el dorso del puño a la tijera en esa zona conflictiva. Después de ese tijeretazo, todo parecía tan fácil y hasta placentero. Cuando sus dedos se hundían en las tripas yo imaginaba las mías metiéndolas en un flan de chocolate. El sonido también era chido: el epitelio separado de los órganos sonaba a papel tapiz jalado con energía. Cada pollo era la misma obra teatral, que para los ojos de un escuincle de ocho años, era mejor que ver aparadores de tiendas. Me cae que me imaginaba no ser pollero, pero sí tener oportunidad de ponerle en su madre a un cadáver de esos algún día, con la mísma técnica que se hallaba entre un cirujano con doctorado y un mecánico de dedos gordos y cubiertos con aceite ennegrecido. La vida, sin embargo, se encargó de hacerme ver que disfrutaría más dibujando en las orillas de mis apuntes de matemáticas y fue por eso que ahora soy diseñador y no pollero (o saico). Por ai del '98, un compa diseñador de la BUAP me enseñó un proyecto que tenía sobre diseñar una fuente tipográfica para compu basándose en pedazos de pollo. Esa fue la conjunción planetaria más cercana que tuve a fortuna ver entre el mundo del diseño y el distante planeta de los descuartizadores. Nunca supe si su fuente llegó a algún puesto de gloria en la revista Fakir o en algún sitio oscuro en la internet.

Hoy recordé todo eso de putazo. Estaba cocinando, escuchando el Outside del David Bowie mientras preparaba hígado de res. (a propósito: es de valientes freír algo que hace que el aceite brinque mientras se está en pelotas a escasos quince centímetros del sartén. Confieso que con la mano izquiera protegía las joyas de la familia: no soy tan cabrón). Me vinieron a la mente los recuerdos de la pollería, los olores y colores del mercado de la Piedad. Y con fe le entré a la descuartizadera del hígado. Más que un recorte de piezas, como es normalmente mi manera de proceder, me entretuve en retirarle entre cuidadosa y sádicamente el epitelio a lo que compré de la pobre res. Nunca me había comido antes un hígado tan despedazado como el de hoy. Incluso le decía entre dientes cosas como "quieteciiito" o "cht cht cht, tranquis" a los pedazos pulposos (me lo estoy comiendo mientras escribo esto). Qué ganas de ordenarle con voz de mujer "you show respect / even if you disagree": qué momento tranquilo y exacto para cantarle esa rola del Bowie a un pedazo crudo antes de asimilar sus carbohidratos.

2005-01-28T23:16:00.000+01:00

Freeworld

Tu lápiz labial se hartó de ti,
de tu acelerada vanidad, de tu ser nulo.
Echó espumarajos en rojo Charmant,
lanzó fieras espinas hasta consumirse,
rayoneó improperios que nunca adivinaste
en el interior negro de tu bolsa de fiesta.
"¡Carajo, cómo lo fui a meter destapado!"
chillan como infiernos tus peores labios.

2005-01-16T14:54:00.000+01:00

Decir que tal o cual cosa es creíble,
echar dados confiado en que algún número aparecerá,
darte de comer sin contar antes mis dedos...
yo confiaba en esas cosas
como si ellas me arroparan bajo el trueno.
Pero hace un año me descubrí descacharrado,
como parido por tonos de gris,
y ya sólo me queda bajo los ojos una dentadura cruel;
me queda una tos que me observa con sus nervios pelados,
que me caza con la peor de las pieles de los gatos;
me quedan signos que no usé atravesados en el cogote.
Me quedan reflejos donde son negros los blancos.

Digo que ahora cada quién teje arañas en su nido,
que no me lames para curar, sino para alimentarte;
que mil libros entonatorios no bastan para convertir hienas en coro.
Éstos son ahora los huesos de mis pensamientos,
las cenizas de flores que te dejo en la mesa,
la mesa ennegrecida de una casa que es sólo ya incendio venido a menos.
No dejo mucho más pues llegué ya a mi propio cero.
¿Un canto negro? Quizás te sirva como animal guardián.
No se hable más. Celebre cada quien su fiesta.

2005-01-16T14:53:00.000+01:00

¿Ves? No te solté, como lo prometí.
¿Con qué mano tomé por ti el gatillo de mi muerte? ¿Con los sueños de quién de los dos le canté para que durmieras la noche de hoy? Dame la mano. Deja que nos encuentren en esta cama de hospital, con la risa de un serio extendida sobre nuestras caras blancas, despellejados, uno en la mano del otro. Ojalá sepan darnos los nombres que nunca nos conocimos, ojalá nos presenten mutuamente y nos permitan al fin darnos el abrazo de hermanos de sangre, nacidos limpios el día de hoy.

2004-12-24T18:29:00.000+01:00

Es invierno. Las ventanas ya no muestran el paisaje, sino la fotocopia del paisaje.

2004-12-16T16:23:00.000+01:00

Mommy, can I kiss you?
Daddy, can I tell?
Innocence passed me by...
Wanna be screwing when the nightmare comes;
wanna come quick and die...

(Bowie)

2004-12-11T20:28:00.000+01:00

Alguien aún no se decide a terminar de dibujar el paisaje, a cubrir el resto de la hoja, que permanece en blanco.

(ventana de tren, diciembre)

2004-11-03T20:12:00.000+01:00

Retapizar el infierno? Para qué?

2004-11-03T19:50:00.000+01:00

Una relación chida es cuando tu pareja te tiene la confianza necesaria para decirte "anoche sonié que te engañaba", pero no el descaro para decirte "anoche te engañé".

2004-11-03T19:49:00.000+01:00

El mundo tiembla en mi ojo de agua.
(De "Remi pierde a su vaca" - capítulo uno)

2004-10-28T03:00:00.000+02:00

La luz se agarra desfalleciente a lo que puede de las paredes. Cinco de la tarde.

2004-10-25T12:06:00.000+02:00

Dos paréntesis abiertos miran dormidos hacia el lado blanco de la hoja. Tienen el olor de nuestros cuerpos. Su forma de luna parece huir de lo ya escrito.

2004-10-22T12:38:00.000+02:00

Ven a mi cama y te cantaré una canción que hable sobre sueños.

2004-10-22T11:56:00.000+02:00

Los árboles en la noche imitan los sonidos de la lluvia. Yo duermo.

2004-10-22T11:48:00.000+02:00

Está oscuro y escribiré con agua, con letras misteriosas.

2004-10-19T06:47:00.000+02:00

Un ruido particular es el que va haciendo delicadamente un cuerpo sobre la superficie rota plateada de la corriente ¿será alguien que conozco? Bajaré a preguntarle y enmedio de un abrazo fofo y una mirada compungida de nostalgia quizás me concederá una pieza fluvial. Cambiemos de lugar de residencia a un lugar bajo el agua. Bailaremos los pasos más suaves, casi precavidos. Nuestra historia de amigos saldrá de cuándo en cuándo a asomar su cara. No hará el menor sonido mientras contemple al mundo, a la gente, allá afuera en su sequedad tan confortable.

2004-09-27T18:44:00.000+02:00

Nuevamente se levanta el silencio entre estas olas de ladrillo. En este punto la rama del árbol genealógico se hace astillas, deja huérfana a su fruta. En este punto ella me clava una grapa ardiendo en el ojo, ella me roba el piso y la sombra. ¿No ya tenemos suficientes robots malignos acechándonos en las esquinas? ¿Qué tan necesario es concederles la facultad de concebir?

2004-09-18T08:02:00.000+02:00

¿Qué son éstas? ¿Palabras o meros artificios para pretender que hablamos, que tú y yo sostenemos una conversación?

2004-09-18T07:42:00.000+02:00

Necesitamos salir, ventilarnos. Dejar que entre algo de oxígeno. Todo aquí adentro, cada nuevo ingreso, cada palabra exhalada, sofoca en este aire enrarecido y lo quema. Aquí adentro tú, yo y las palabras ya somos demasiados.

2004-09-18T07:39:00.000+02:00

No contamos con mucho espacio. Es por eso que dar siete pasos hacia el aire del balcón se convierte en una distancia que la necesidad vuelve tan larga. Huir. Para eso también es el balcón, para huir del silencio que hace presencia entre los dos. Quién tuviera una residencia tan grande para huir a un jardín secreto, a un cuarto apenas visitado. Yo tengo este balcón, el baño y nada más. Cualquier otra dirección lleva a espacios que le pertenecen a otros. Es difícil huir dentro de una caja de galletas.

2004-09-18T07:17:00.000+02:00

Taza rajada de la que escurren babas. El silencio se vuelve tú. Una calma de viernes envuelve al conjunto habitacional. En el departamento de junto, un indescifrable hiss televisivo. En el nuestro no hay nada.

2004-09-17T19:57:00.000+02:00

Un mal juego de StarCraft. Pocos recursos, sin aliados, sin naves de transporte y sin el apreciable control mental para hacer cambiar de parecer al enemigo. Sitiado, los puentes ocupados por los Zergs.

2004-09-17T15:59:00.000+02:00

Una semana ya viviendo en un continente distinto. A veces me llegan trips mentales que nunca me habían sucedido... Ya escribire con más tiempo...

2004-09-09T13:01:00.000+02:00

Abuelita, mamá mía desde la muerte, hoy te abro mi diario. ¿Qué ouija nos iba a advertir sobre tantas palabras bruscas en la madera? Mira hasta dónde me llevan los pasos que me enseñaste siendo niño, mira de que manera me nutrió tanto libro heredado de tus ojos.

Tú y yo nos hemos ido de nuestra casa. Seguí tu ejemplo y se la heredé a borrosos personajes. ¿Qué sientes ahora? ¿Acaso una pérdida de control? Las paredes habrán quedado desconcertadas ante su repentina orfandad. No sabrán de quién ahora recibir las órdenes y las caricias. La casa entera debe estar angustiada. Le dejé a mis cinco gatos para que ella los atienda, les rasque la panza gorda con sus dedos amarillos de sol mañanero. No quiero que pienses que soy un malagradecido. Es sólo que también -como tú- preferí empacar, abuelita. Mi vida todavía se merece un poco más de paseo, de oler las flores de aquí y allá. Con la noche regresaré a tus manos, a tus cosquillas, a tu cara neutra. Volveré a ser tu Benjamín y quizás volvamos a escuchar radionovelas en nuestra cocina, la que hicimos nuestra a fuerza de habitarla.

Yo te prometo que a esa casa regresaremos juntos.

2004-09-08T05:00:00.000+02:00

"La Naturaleza tiene muchos asegunes: tú piensas que el pito te va a funcionar toda la vida, pero no es cierto, mi buen, no es así. El pito también se acaba, como la cosecha de mujeres, mai, también se acaba..."

(El Nelson y un pequeño ex-abrupto filosófico-biológico-ontológico)

2004-08-26T07:07:00.000+02:00

Las palabras que yo mismo afilé ahora me cortan las manos. Yemas atravesadas por el rojo. Sí, sí puede morir alguien, besado por su propia pistola.

2004-08-05T08:02:00.000+02:00

era.

2004-07-30T06:13:00.000+02:00

El sábado me lanzaré a ver al mentao Pascualito Rey. A ver ké jais. Un tour por el DF no me caerá mal en fin de semana. Estos días han estado llenos de asco, de horas grises.

2004-07-27T20:11:00.001+02:00

La conciencia se reduce a un par de ojos que se cierran. En un abrir y cerrar de ojos desapareces y en otro vuelves a estar aquí. Un parpadeo dura horas. En un instante cambia el mundo de manera insospechada.

2004-07-27T20:11:00.000+02:00

Con respecto a los espejos que deforman la imagen en mayor o menor grado: si hay tantas maneras en que la imagen de un cuerpo (el mío o el tuyo, por ejemplo) puede mostrarse (reflejarse), ¿cuál es realmente la representación «verdadera» de éste si el ojo humano -equivalente a una lente fotográfica de 35 mm.- es sólo un sistema de enfoque entre muchos otros posibles? ¿es válido decir "ese soy yo" o "no me parezco" al vernos en un retrato? ¿soy aquéllo que se ve? ¿soy aquéllo que percibo y razono? Mi concepción de mi yo físico está anquilosada por la costumbre de percibir a través de el filtro óptico que son mis ojos. Tal vez mi yo físico son muchos más que uno, en realidad.

2004-07-27T20:10:00.000+02:00

En realidad, siempre triunfa el mal; lo que pasa es que a veces va vestido de blanco.

2004-07-27T20:09:00.000+02:00

Me toco la cara. La cara siente el dedo frío y el dedo siente a la cara. Yo sólo interpreto. Sólo soy un mediador.

2004-07-27T20:08:00.000+02:00

Veo estos zapatos andar debajo de mi cuerpo y me cuesta creer que dentro de ellos estoy. o está una parte que se supone soy yo. (Una mano es parte mía, pero no es todo yo, aunque la mano sola me es inconcebible: en algún lugar de esa mano estoy -soy- yo.) Y a lo largo del tiempo aprender a delimitar estas fronteras. Veo mis zapatos, oigo acá arriba en mi cabeza el sonido que se despega de ellos cada vez que golpean el suelo. ¿Cómo es posible que yo sea algo que está lejos de mí? Bueno, estos lentes de contacto acentúan el efecto gran angular pero ¿estoy únicamente en mi cabeza y lo demás son accesorios, apéndices? De nuevo: sí, es mi cuerpo pero ¿soy yo? ¿Percibir a través de cinco canales y poder armar ideas y generar movimientos es "ser"?

2004-07-27T20:00:00.000+02:00

Comenzó a atraerla hacia sí con unos dulces y mi abuela, como una niña, no dudó en ir por ellos. Ella comenzó a ausentarse de la casa. Yo salía por las tardes a llamarla a gritos. Las primeras veces regresaba, pero sus ausencias cada vez se fueron prolongando más. No sé qué promesas le habrá hecho, porque un mal día entendí que no la volvería a ver de nuevo. El hospital la convenció y cuando la tuvo a su alcance se la tragó.

2004-07-27T19:57:00.000+02:00

De libros y juguetes podría estar hecho mi mundo.